tag:blogger.com,1999:blog-56244402011-08-08T15:50:00.372-03:00"Meu coração está desperto." (Renato Russo)cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.comBlogger1261100tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-39811252699671152382009-08-14T16:43:00.002-03:002009-08-14T17:43:10.921-03:00

aconteceu com uma treinadora de golfinhos que os recompensava com peixes sempre que eles faziam direitinho o que ela pedia. quando não colaboravam, como castigo ela dava as costas à piscina e se afastava por um tempo. um dia, na pressa ela não limpou os peixes como de costume. o golfinho, magoadinho, foi pro outro lado da piscina e ficou lá um tempo, de costas para ela.ao que consta, a moça

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-4654944508455605272009-03-16T06:37:00.002-03:002009-03-16T06:40:56.599-03:00

= = =mas não só por isso... :-)

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-28781281995548672032009-03-13T16:36:00.003-03:002009-03-13T16:42:47.680-03:00

= = =porque drielly existe ao menos dentro da cabeça da Aninha, uma menininha de oito anos muito maluca que a imagina todos os dias. e eu... sou fruto da imaginação de Robson - um guri de sete anos que gosta de comandos em ação. formou!

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-80317799669954062282009-03-13T01:44:00.001-03:002009-03-16T06:49:21.720-03:00

Largada no colchão, sonhando com tubarões e crocodilos, ela dorme a sono solto — sem perceber que o fio d’água que escorre da torneira (da cozinha? ou do banheiro?) se acumula na pia, transborda e empoça. E escorre mansa pelo chão, inundando lentamente banheiro, corredor, quarto, acumula-se ao redor do colchão, agora transformado em ilha, e põe-no a flutuar, virado então em jangada. O

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-78374078991399927462009-03-10T22:48:00.003-03:002009-03-10T22:53:06.577-03:00

Enquanto isso, dia após dia eu me enfiava entre as raízes da velha árvore e lá ia visitar minhas quimeras subterrâneas. Já não me contentava em acompanhar suas vidas de longe, porém; havia algum tempo que eu tinha me atrevido a abandonar meu cobertor de musgo e me introduzir em seu meio. Assim visitei as cidades de ouro e prata das quais conhecia antes apenas os muros, e vi por dentro palácios e

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-34801731388590999382009-03-01T08:21:00.003-03:002009-03-16T06:49:51.830-03:00

"Vem por aqui" – dizem-me alguns com olhos doces,Estendendo-me os braços, e segurosDe que seria bom que eu os ouvisseQuando me dizem: "vem por aqui!"Eu olho-os com olhos lassos,(Há nos meus olhos ironias e cansaços)E cruzo os braços,E nunca vou por ali...A minha glória é esta:Criar desumanidade!Não acompanhar ninguém.– Que eu vivo com o mesmo sem-vontadeCom que rasguei o ventre a minha Mãe.Não,

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-152711139166470482009-02-26T09:27:00.004-03:002009-02-26T09:35:36.599-03:00

o ser humano precisa de não estar sempre no quotidiano, precisa de sair do quotidiano e entrar noutros níveis, noutra sensação do mundo. precisa de fazer coisas não produtivas, sair da lógica da produção, ter objectivos diferentes desses, precisa voltar a saber que não há só um caminho entorpecedor e mecânico, que a vida é mais sutil que isso, mais rica de redes e nós de sentidos e sensações, de

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-25414808681754882532009-02-23T23:59:00.003-03:002009-02-27T16:54:21.162-03:00

Uma parte de mim é todo mundooutra parte é ninguém.Fundo sem fundo.Uma parte de mim é multidão,outra parte, estranheza e solidão.Uma parte de mim pesa, pondera,outra parte delira.Uma parte de mim almoça e janta.outra parte se espanta.Uma parte de mim é permanente,outra parte se sabe de repente.Uma parte de mim é só vertigem,outra parte é linguagem.Traduzir uma parte noutra parte,que é uma questão

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-8627163836319529922009-02-05T12:43:00.003-02:002009-02-05T12:53:59.479-02:00

"Zepeixellin", Paulo Galvão= = =Com o que, aliás, muito me identifico, posto ser meu mundo interno povoado por uma multitude de máquinas-bichos e animáquinas que tais.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-40050022254123908382009-02-05T12:11:00.003-02:002009-02-05T12:46:34.696-02:00

Pensar assim me ajuda a superar, a ter meta, a não ficar no meu mundinho, surtadinha, sozinha, que egoísmo, vamos partilhar, é mais legal.- Adriana Calcanhotto em "Saga Lusa"

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Cheguei à velha estação ao anoitecer: mato por toda parte e os grilos num cricrilar ensurdecedor. A mala, quadrada e dura — e lotada de ampolas de bile, segredos inconfessáveis, medos de dentes pontiagudos e sorrisos duros e cruéis —, pesava à beça.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-48867208397453776582009-02-03T22:27:00.003-02:002009-02-04T12:16:57.476-02:00

do liniers (pra ti, pedrito.)

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-5751709056014421532009-02-03T12:23:00.003-02:002009-02-03T15:38:27.040-02:00

No fundo do quintal passava um rio largo cuja existência tornou-se de tal modo parte dela que mesmo depois de adulta — mesmo muito depois de a casa, o jardim e o rio terem desaparecido — suas águas vagarosas continuariam fluindo em suas veias, seu barro daria cor à sua pele e seu gosto lhe inundaria a boca nos momentos mais felizes da vida, e também nos mais dolorosos.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-38642009876201059952009-02-02T17:40:00.003-02:002009-02-02T18:10:35.924-02:00

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-15875534413843988312009-01-29T12:28:00.003-02:002009-01-31T14:45:29.815-02:00

O arroxeado do céu prenuncia o nascer do dia. De calças arregaçadas na metade da canela, o lago gelado fazendo doer-lhe até a medula dos ossos, você joga a sua rede; e espera.Uma camada de neblina branca flutua sobre as águas a perder de vista. A paisagem estática e fria como um espelho. Nenhum junco se mexe na margem, nenhuma lavadeira ou salamandra, girinos, nada. Só a luz violácea, e a

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-9997673097074750622009-01-17T13:20:00.001-02:002009-02-05T12:46:34.696-02:00

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.- Fernando Pessoa

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-64960015788162827672009-01-06T20:53:00.001-02:002009-02-05T12:46:34.697-02:00

O pássaro pousa no sonho um cantar de prata, e a densa plumagem que o abriga é de um verde inacabado, de um amarelo rubro, de presumida ferida. O homem que sonha o pássaro, aos olhos do pássaro, é um gigante e, por um instante, parece tocá-lo com um grito. O pássaro sonhado carrega nas asas muitas pedras, perseguições e desencantos, por estar preso ao sonho, a um visgo tão ilusório quanto a sua

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-62970867999347049682008-12-31T11:25:00.004-02:002008-12-31T11:30:22.718-02:00

com atraso, tomo a liberdade de compartilhar aqui a mensagem de fim de ano que recebi de uma nova grande amiga:"Queridos e Queridas:Em 2008 eu renasci das cinzas, abri a crisálida, saí voando, aprendi a brigar, enterrei os mortos, fiz as pazes com o passado, amei melhor meus pais, entendi umas coisas dos amigos, ajudei um ou outro a entrar na canoa que era dele, abri o peito, andei de bicicleta,

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-26918876747291121952008-12-18T10:04:00.001-02:002008-12-18T10:07:22.420-02:00

O espelho me mostra um rosto que mal reconheço como sendo meu. Vejo olhos, nariz, boca; queixo, bochechas, testa. Sardas. Sobrancelhas, separadas por um vinco de incompreensão. Por mais que me esforce, as peças não formam um todo. Não consigo uma visão geral. Tudo me é estranho, embora vagamente familiar. Uma revoada de interrogações, como uma nuvem de gafanhotos devorando tudo o que encontram

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-81606360574607404912008-12-16T13:23:00.000-02:002008-12-16T13:24:36.548-02:00

Larguei a mala quadrada e dura junto à porta pra catar a chave no bolso da saia. Girou com dificuldade na fechadura. Dei com uma salinha vazia, de piso gasto; botei a mala pra dentro e meus passos soavam meio ocos. Parecia que as paredes me espiavam.Fechei a porta atrás de mim.E senti que meus ouvidos se tampavam, como se uma pressão enorme – um barômetro ali teria estourado. Meio surda, percorri

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-87104445291973093752008-12-12T20:29:00.002-02:002008-12-12T20:39:19.881-02:00

Na penumbra, o apartamento vazio cochilava. Sonolentas, as persianas empoeiradas e tortas filtravam a luz e abafavam o ruído constante da avenida. Os cômodos de pé direito alto, úmidos e frescos, recendiam a mofo e cabeceavam. Assim também o piso de pastilhas hexagonais supostamente brancas, encardidas pelo uso; os azulejos decorados com motivos fora de moda; as torneiras e ralos oxidados – uma

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Ouvi falar de uma mulher – não lembro quem – que, após dezesseis anos de análise, teve um colapso nervoso definitivo e precisou ser recolhida a um asilo, convencida de que era uma aranha. Agora ela passa seus dias embrulhada em pilhas de cobertores, sobretudo no verão, na tentativa de excretar pelas glândulas sudoríparas fios para tecer sua teia. Até hoje só saiu suor mesmo, mas ela continua

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-66135537416651567822008-12-04T20:51:00.002-02:002008-12-04T20:58:28.858-02:00

Enquanto durmo (no fundo da minha caverna), chove sem trégua há quarenta dias e quarenta noites; o céu baixo e sujo parece prestes a desabar. Até que um dia uma nova trilha sonora me desperta. Em vez dos rugidos do temporal, são passarinhos catando grilos entre as folhas molhadas, restos esparsos de chuva pingando dos galhos nas poças do chão, pequenas mariposas marrons sacudindo a umidade das

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-38357355516019911222008-12-03T14:11:00.003-02:002008-12-03T14:17:00.186-02:00

Reza uma das recentes lendas internéticas que uma prova de vestibular (da USP ou da Federal da Bahia, as versões divergem) pediu uma interpretação deste trecho de Camões*:Amor é fogo que arde sem se ver, é ferida que dói e não se sente, é um contentamento descontente, é dor que desatina sem doer.Diante disso, uma vestibulanda fez a seguinte análise:Ah! Camões, se vivesses hoje em dia,tomavas uns

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-15093383598457227442008-12-01T09:27:00.006-02:002008-12-01T09:40:23.200-02:00

RespirarcomatençãoSilêncio...Tempopara ouviro ventoos grilosa gramaas nuvensos carros que passame buzinam na avenida.Agite-secommoderação.DesprendimentoTempoAceitaçãoAtenção:silêncio.= = =É fácil nos estabilizarmos para uma vida finita, pois é uma vida dentro de barreiras protetoras. Parece que estamos a salvo e seguros. De fato, não é fácil. O maior desafio é viver eternamente, responder à

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-5547547733576187472008-11-28T07:19:00.001-02:002008-11-28T07:20:48.115-02:00

beira do mar,manhãzinhaareia clara e longa,espelho d’águamarola breve,espuma brandasal na pele,gaivotasdeixando seu rastro na areia,e eu –(...aaaaah)aragem melada de maresiaflocos de nuvens amontoados ao ventounicórnios azuis galopando no horizontee o céu...= = =Foto: encontrei aqui= = =(bom fim de semana...)

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Desço determinada a larga escadaria, despedindo-me de seus mármores imaculados. Descortino o vale abaixo a perder de vista, o caminho sinuoso desaparecendo no horizonte sob a aurora iminente.A cauda do vestido esparrama nos degraus, cascata interminável de rendas e organdi. (O peso das jóias me enerva.) Ao longe, um casal de pássaros inicia seu canto matinal.Desfaço-me das jóias, do organdi, das

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PrimaveraSim, o corpodespertaespreguiçae se espalhase desdobrae se esquentae se acaloraribeirão de águas clarasmurmulhando entre os seixose as curvas,e os meandroslá no fundo do quintalo corpo sonhasonhos de barro úmido, e moldaformas safadas no ventremelando-me de argila líquida nos cantos – o calorme apalpa e me mordenos mais remotos recônditosmurmurando obscenidades(...revoada de borboletas na

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Após a hecatombee a subsequente extinção de 90% das espécies vivas da Terra(incluindo a quase totalidade dos dinossauros)vislumbro, através da poeira que assenta,a cratera recentemente abertano peito.Munida de regador, minhas ferramentas de jardinageme um saquinho de sementes,devidamente protegida do sol por um chapéu de abas largase calçada com grossas luvas,ponho as mãos à obra:bem aproveitado,

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Vamos, não chores...A infância está perdida.A mocidade está perdida.Mas a vida não se perdeu.O primeiro amor passou.O segundo amor passou.O terceiro amor passou.Mas o coração continua.Perdeste o melhor amigo.Não tentaste qualquer viagem.Não possuis casa, navio, terra.Mas tens um cão.Algumas palavras duras,em voz mansa, te golpearam.Nunca, nunca cicatrizam.Mas, e o humour?A injustiça não se

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Tenho 34 anos, e eu nunca soube quem sou.Desde o começo, o que eu era não bastava. Não servia. Então, comecei pela máscara. Era a máscara que eu carregava que me definia. Era ela que me impedia de sentir quem eu era, e me protegia de mim mesma.Então veio o primeiro amor; o primeiro possível. Foi a primeira possibilidade de me relacionar com outra pessoa, o que era bom. Mas troquei a máscara por

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E foi então que aconteceu.Abri a porta e senti que a sala cheirava a ovo e borracha queimada. O papel de parede (tinha sido verde um dia) não passava de uma lembrança desbotada sob a poeira em crosta e caleidoscópios de bolor. Contrastava com a limpeza sem lustro dos móveis cafonas, singularmente despojados de qualquer enfeite ou mimo. A impessoalidade e o ecletismo da decoração conferiam ao

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“Houve o tempo em que o mundo era perfeito; um vale verdejante atapetado de flores, recortado em arabescos caprichosos por um ribeirão de águas claras; passarinhos e borboletas em profusão; coelhinhos e esquilos saltitantes; e pôneis de todas as cores. O céu imenso e azul; e as nuvens eram flocos brancos de algodão que vez por outra até choviam, mas a chuva era mais um folguedo de verão. E havia

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Minha madrasta me escondia entre os dentes, embrulhada como um casulo em sua língua comprida, pegajosa e fina. Entretinha-se usando-a para fazer-me de pião; mas servia-lhe também de coleira e chibata, com a qual me submetia a uma pesada rotina de trabalhos forçados.Já jovenzinha, aproveitei-me um dia de seu sono profundo e, de um só golpe, desvencilhei-me da língua, preguei-a no umbral da janela

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-21929998458248485912008-08-01T09:12:00.002-03:002008-11-27T11:25:21.309-02:00

Assim constatei que meu corpo é feito de fluidos. Água. Sangue. Linfa. Bile. Pensamentos — os pensamentos jorram da minha gelatina mental. Tenho idéias exclusivamente aquáticas nas quais mergulho e, uma vez nesse estado de submersão — e daí à falta de ar e ao quase afogamento. Meus devaneios constituem toda uma flora e fauna submarinas, abissais, cheias de bichos que parecem plantas, plantas que

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-19122334168523671202008-07-31T12:21:00.000-03:002008-11-27T11:25:21.310-02:00

E a verdade é que esta mera perspectiva me apavora: só de pensar em habitar meu corpo, sentir-me dentro da minha pele, perceber o calor e o frêmito da minha carne, me dá calafrios. Sofro dessa ânsia por existir e do pânico de que, vindo a fazê-lo de fato, eu me parta em mil pedaços ao menor contato com a realidade.De modo que tenho seguido uma dieta rica em gordura e açúcares, com a qual procuro

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-73298049173767532782008-07-30T22:57:00.002-03:002008-11-27T11:25:21.311-02:00

Às vezes me dou conta de que estou olhando pra trás há tanto tempo que nem lembro quando foi que começou. Esperando alguma coisa que nunca veio, lamentando tudo o que foi, perdida num pântano gelado e fedorento, me arrastando, com a água ora nos joelhos, ora nas coxas, ora no pescoço, rodando, dando voltas sem perceber nem ir a lugar nenhum.As partes do meu corpo dentro d’água é como se se

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-76135648449769265262008-07-29T20:53:00.010-03:002008-11-25T16:36:34.013-02:00

Parece que o coração vai inchando, inchando, inchando, inchando, inchando dentro do peito, e crescendo, e ocupando cada vez mais espaço, e crescendo mais e mais até parecer que vai explodir - só que, em vez de explodir, vai subindo pela garganta (e quase entala), e pula fora da boca, cai no chão e sai correndo feito um doido, aos pinotes, pra não voltar nunca mais.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-14607349881801032062008-07-28T19:09:00.005-03:002008-11-27T11:25:21.314-02:00

Acordei no quarto abafado e seco, a claridade forte do meio-dia enfiando-se, branca e listrada, pelas venezianas da janela. Um zumbido ao mesmo tempo próximo e distante de moscas revoando. Ou talvez mariposas. Na sombra do canto oposto do quarto, acomodado na cadeira em cima das roupas que eu tinha despido antes de deitar – ou as teria jogado no chão? Ou as dobrara e depositara delicadamente,

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-77127350828605959002008-07-28T11:23:00.002-03:002008-11-27T11:25:21.315-02:00

Em criança, fui violentada avidamente todos os dias por palavras cruéis. Aprendi que a realidade era nua e crua, e dura. Um dia descobri um oco entre as raízes de uma árvore do jardim, junto ao muro, e desenvolvi o hábito de ali me refugiar da violência e da perversidade. Era a minha passagem secreta para um mundo subterrâneo no centro da terra, habitado por seres fantásticos e criaturas de lenda

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-87697955205345871922008-07-27T18:09:00.003-03:002008-11-27T11:25:21.316-02:00

Meu pai era um sólido bloco de ferro negro. Eu adorava sua potência, sua virilidade, sua autoconfiança briosa, seu porte altaneiro. Vivia na sua órbita; era para junto dele que eu corria ao menor sinal de perigo ou ameaça, e à sua sombra eu me sentia protegida e não havia nada que eu temesse. Até que um dia soprou uma rajada mais forte e vi meu pai trepidar, ranger e estatelar-se com estrondo no

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-70645568717990554232008-07-26T11:27:00.003-03:002008-11-27T11:25:21.317-02:00

Desde pequena venho desenvolvendo a arte de berrar. Recentemente, comecei a me aprimorar nos berros líquidos, que podem ser medidos não em decibéis, mas em metros cúbicos. Essa modalidade específica requer especial atenção para que a golfada não ricocheteie contra o berrador e o afogue. Trata-se de uma arte de alto risco. Exige ginga.Hoje berro um pouquinho todos os dias, o suficiente para encher

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-65781389924012095772008-07-24T23:25:00.002-03:002008-11-27T11:25:21.318-02:00

Ninguém me escuta porque eu não falo. Tenho olhos, orelhas, cabelo, cabeça, ombro, joelho e pé, mas não tenho boca. Tantas vezes eu me senti trancada no porão, berrando, esperneando e socando paredes, enquanto nenhum rasgo de som alcança o lado de fora. Olham pra mim e tudo o que ouvem é estática, shhhhhh. Houve um tempo em que eu acreditava possuir uma boca, mas firmemente costurada por uma

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-65308630838258633712008-07-24T23:16:00.006-03:002008-11-25T16:36:34.015-02:00

Não é porque certas coisas estão mudando que vou mudar de nome, apagar o meu passado e sumir no mundo. Gosto do jeito mais difícil - tentar ser outra sem esquecer quem fui.= = = E esta sou e não sou eu. Nem toda inverdade é necessariamente ficção. Não obstante, meu mundo é selvagem e árido, inóspito como um deserto.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-70722896841107570802007-12-30T23:09:00.001-02:002007-12-30T23:18:23.151-02:00

Sonhei com formigas outra vez. Percorriam a parede à minha frente, dispostas em três fileiras sinuosas de uma perfeição inquebrantável; formigas-britânicas. Britânicas ou não, saquei o detefon e exterminei-as sem dó nem piedade. E foram desabando aos punhados da parede indiferente. No mês anterior, de novo as formigas tinham dado as caras. Só que, agora, eu descia uma montanha pela margem

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-91479197442342126102007-04-30T17:41:00.001-03:002007-04-30T23:05:24.969-03:00

Porque tem dias em que você acorda se sentindo esquisita, com aquela ressaca de um sonho qualquer que vem se repetindo todas as noites há uma semana, e não há santo que te ajude a lembrar – e você não agüenta mais imagens soltas, e a ressaca, e a ressaca.Porque tem dias em que você foi jantar na antevéspera com os pais, e de repente eles chegam pra visitar de surpresa, e dão um monte de presentes

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-18831209494292939672007-04-24T06:47:00.000-03:002007-04-25T17:27:49.917-03:00

maggie taylor, one and a half sisters(sim, sim, dica da moça - ando frequentando mais.)= = =o que me terá dado nos cabelos, não sei. sei apenas que deram pra encrespar, encherem-se de rococós e rosquinhas. talvez seja por eu ter acreditado piamente por toda a vida que eram lisos - tolinha. e agora que os descubro cheios de caracóis (cada qual com sua casinha), é como se desabrochassem em sua

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-55076232802895556852007-03-22T07:21:00.000-03:002007-03-22T07:22:28.292-03:00

Fernanda Montenegro, sobre a longevidade de seu casamento com Fernando Torres:- Nós já fomos jovens, muito jovens e fizemos tanta merda que você não pode imaginar. Fizemos merda adoidado e acho que é por isso mesmo que sobrevivemos juntos... Porque você sabe né, a merda aduba.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-39806723702715803262007-03-21T21:19:00.000-03:002007-03-21T22:07:26.613-03:00

Mais do que tudo, odeioTantas noites em flor da Primavera,Transbordantes de apelos e de espera,Mas donde nunca nada veio.- Sophia de Mello Breyner Andresen= = =Aprendi aqui. E aprendi também que hoje é Dia Internacional da Poesia.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-62412649829707397832007-03-13T18:50:00.000-03:002007-03-13T19:47:45.913-03:00

Você sabe que está magra demais quando, em pleno chamego matinal, tenta se aconchegar no colo da pessoa amada e:– Peraí, ajeita melhor esse monte de ossos.Isso com a maior delicadeza possível, claro. Mas é que coisas como assim não têm delicadeza possível, na verdade. São ossudas por si só.

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-22016074892084292522007-03-12T13:11:00.000-03:002007-03-13T18:45:33.094-03:00

Tenho exalado bile e mel pelos poros.Transpiro e escorro da cabeça aos pés,deixando uma cauda de açúcar e fel pelo chão.Piso e ouço sblosh, sblosh a cada passo que dou.Caminho escorregadio de lama fresca,barro recém-lavado pelo temporal,estrada longa de terra antiga que não levanta pó.Ando tão líquida ultimamente:lodo e musgo nas axilas,pingos invisíveis ecoando na gruta dos ouvidos,a vagina

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-32509795307420448032007-03-11T18:51:00.000-03:002007-03-11T19:11:18.067-03:00

Penduro dúzias de argolas nas orelhas,protejo os ouvidos com conchas de caramujo e búzios,tranco a chave o azul dos meus olhos tristonhos;os pêlos das narinas polvilhados de pólen,a pele salpicada de pérolas,a penugem do corpo besuntada de glittere mel;girassóis trançados nos cabelose sementes brotando do decote,entre seios fartos lotados de leite;me atavio de miçangas coloridas,uma saia rodada e

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-45491608487507070792007-03-10T21:35:00.000-03:002007-03-13T19:05:23.848-03:00

Meu corpo se cala à esperade que minha matéria submersaafloreMeus ossos projetamsuas sombras magras nos degrausestreitosMinha carne suspensaofegaminhas vísceras azuisexpostas(flutuam na lama espessa)Por expectativaas folhas mesmas silenciame as nuvensMaquio meu rosto à espreitade ver se o avistono espelhoRespironormalmenteRabisco os cantos da pele,grafite indecifrável –(abraço meu berço)como

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-5200660492737550342007-03-08T19:17:00.000-03:002007-03-11T19:23:41.639-03:00

Vive dentro de mim uma cabocla velha de mau-olhado, acocorada ao pé do borralho, olhando pro fogo. benze quebranto, bota feitiço, ogum orixá,macumba, terreiro, ogã, pai-de-santo.Vive dentro de mim a lavadeira do rio vermelho, seu cheiro gostoso d'água e sabão rodilha de pano, trouxa de roupa, pedra de anilsua coroa verde de são-caetano.Vive dentro de mim a mulhar cozinheira, pimenta e cebola

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vivi a vida toda trancada no meu mundinho (de alice) justamente pra não ter que passar por isso. não ter que encarar. lidar com as neuroses alheias, além das minhas próprias, dá um trabalho danado, e ainda por cima dói. mas aí alice me escorraçou de lá pra fora, e aí mifu.hoje não consegui abrir a minha boca pra falar coisas que precisava dizer. (...) o mais fácil pra mim foi chorar. que é o que

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-65841867993225940812007-03-02T17:21:00.000-03:002007-03-02T18:03:01.162-03:00

DespertarMinha vida contigo é um eterno despertar.Desperto a cada dia ao teu ladocomo quem acorda pro mundo.Me espreguiçando:Você dobra a esquina:o caos urbano se cala e o silêncio se instalapra te ver passar.Você entra no prédio, o elevador vem subindoe vai caindo a garoa(o céu é tão lindo, a noite é tão boa).São João, São João, acende a fogueira do meu coração.Você acha a chave na bolsa e a

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Efeito dominóAcordo baratinada e sintoque me saltam arruelas e molas das orelhas,parafusos e porcas em profusãoe caraminholas, minhocas e caracóis aos tufostransformam meus cabelos em cachosbanais.Meus cílios tremelicam suspensosdistribuindo beijinhos de borboleta no arsimulando multidões de meninas-dos-olhos, bisbilhoteiras e invisíveis.As pálpebras permanecem fechadas para balanço.Vaga-lumes

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Depois de um dia inteiro estudando com as colega, o cansaço opera maravilhas:- Aaah! Agora eu entendi: então, o três fica exatamente entre o dois e o quatro!Diante da gozação generalizada, a pessoa tenta se explicar, mas claro que sai pior a emenda que o soneto:- Não, gente, assim: é que ele vai e volta; quando vai, chega no quatro, quando volta, vem pro dois.Explosão de gargalhadas. A amiga

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Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.No sábado é

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acordo de madrugada e ainda tateio a mesa de cabeceira à procura dos óculos, mesmo passados quase três meses desde a cirurgia corretiva da miopia. a silhueta preta do meu gato preto arrasta-se no escuro preto da moldura da porta do banheiro feito uma lagartona de kafka ou carroll. sentada no vaso, penso numa lacraia gigante saída do ralo, movendo-se furtivamente e meio saltitante pela casa na

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“Eu sou à esquerda de quem entra.”- Cecília Meireles= = =LabirintiteSou escada em caracol(subo e desço),sou espiral, sou rodízio, sou rosário, sou rodopio,sou girassol - sou banal.Sou torcicolo, dor nas cadeiras, mestre-sala e porta-bandeira.Moura torta, sempre tonta, sempre prontaa oscilar – sou pêndulo, relógio de corda, molas e miçangaspra fora, contas a pagar. Sou porta:saúdo e dou passagem,

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meu melhor amigo desapareceu. a última notícia que tive é que estava lutando contra uma depressão. já há 8 meses não falo com ele; de vez em quando ligo pra sua casa e ninguém atende. tenho medo de ligar pra casa da família, tenho medo da notícia que podem me dar. de vez em quando acordo no meio da noite e fico angustiada, prometo que no dia seguinte vou ligar pro irmão dele. mas nunca ligo.ele

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Faça a experiência: passe três horas de seu dia acompanhando suas ações de sempre, seus pensamentos, seus encontros e suas rotinas com uma narração mental detalhada, como se você fosse o protagonista de um romance que está sendo escrito enquanto você age. Que o resultado seja um atormentado monólogo interior ou uma seca descrição, de qualquer forma, seu mundo (externo e interno) será transformado

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Sem fantasiaVem, mas vem sem fantasia,que da noite pro diavocê não vai crescer.(Chico Buarque)Hoje é dia de faxina:estou de mudança.Ordem geral nas gavetas.Nos cantos.Nos quartos.Nos incômodos.Tirar os móveise os imóveisdo lugar.Mesmo os mais plantados,os mais teimosos.Mesmo os mais escuros,devassar. Arejar. Espiare descobrir as teiasmais sólidas. Os boloresmais incrustados.As dores, as mais

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"No entanto, cheguei a uma conclusão importante, por mera observação empírica. Outras realidades têm direito à existência, e existem, de fato."- O Leitor= = =Não podia ser mais preciso. :-)

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Há tempos venho querendo voltar a escrever aqui. Cheguei a rascunhar mentalmente alguns textos – inclusive um com certas reflexões interessantes a propósito de um sonho qualquer que andei tendo e que acho que teriam dado um post bacaninha, mas esqueci completamente o que eu ia dizer. Até que ontem meu amigo Leitor me deixou aqui um comment e, não sei muito bem por que nem como, me tirou dessa

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Lose something everyday. - Elizabeth Bishop= = =Mão beijadaEsta minha mão – às vezesnão sei bem o que fazer com ela.Queria que ela soubesse.Queria que ela penetrasseos meus segredos, que explorasseas minhas vísceras e me trouxesselá do fundo,dos recantos mais remotosdo meu útero.Queria que a minha mão me apontasse os caminhosdo meu íntimo, que percorresseminhas distâncias e me tocasseo núcleo,

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1162469951662766012006-11-02T09:11:00.000-03:002007-02-16T09:00:25.971-02:00

Perdi minha velha mãe: uma dama de 90 anos, há mais de uma década envolta no véu de uma enfermidade que a despojava de memória, beleza e graça. Contemplar impotente enquanto ela se afastava de mim e da realidade foi a um tempo fascinante, espantoso, e infinitamente triste.Embora eu tivesse me defendido, nos anos em que ela já não me reconhecia, dizendo que minha mãe tinha morrido e ali havia uma

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1162218919387049872006-10-30T11:18:00.000-03:002006-10-30T11:42:39.076-03:00

Segunda-feira de sol, e calor.Enquanto isso, na Sala de Justiça...Febre, muita febre. As correntes subterrâneas de lava em ponto de erupção. Em ponto de ebulição. Em ponto de bala. Brotoejas.Ontem: um domingo sísmico. A ponto de explodir, ou implodir. Terremotos internos, desabamentos. Lois Lane afundando na falha de San Andreas em Superman 1.(Cadê o Kal-el pra me salvar? Ah, esqueci: ele caiu do

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1161694279324693232006-10-26T11:01:00.000-03:002006-10-26T12:08:43.646-03:00

= = ="Era uma galinha de domingo. Ainda viva porque não passava de nove horas da manhã.Parecia calma. Desde sábado encolhera-se num canto da cozinha. Não olhava para ninguém, ninguém olhava para ela. Mesmo quando a escolheram, apalpando sua intimidade com indiferença, não souberam dizer se era gorda ou magra. Nunca se adivinharia nela um anseio.Foi pois uma surpresa quando a viram abrir as asas

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1161656470624677192006-10-24T08:46:00.000-03:002006-10-24T09:53:24.256-03:00

(flores alienadas)= = =Subia as escadas carregada.Mas rasgaram minhas sacolas repletas de sonhose antes que me pudesse acudirno escuro s’esparramaram todos.Entredentes escapou um grito tardio.Seus ecos me beliscam ainda, no silêncio, e me despertam.E me confundem, pondo-me à busca urgente(e às cegas pela casa escura)de atender seu apelo inútil.(Sampa, 19-20/11/1996)

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1161645334628761222006-10-23T20:07:00.000-03:002006-10-26T12:29:09.896-03:00

Alta madrugada. Os grilos lá fora, o tique-taque do relógio da cozinha, o zumbido da geladeira. Será que tem mais alguém acordado a essa hora.(Talvez uma velhinha, fitando com os olhos remelentos de incompreensão uma rachadura inexistente no teto sobre a cama, esperando resignada que os minutos passem, um por um, até começar a clarear e sua acompanhante perceber que ela não está mais dormindo.)E.

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O astrônomo lendo um mapa de estrelas que não existem mais; o arquiteto japonês lendo a terra sobre a qual será erguida uma casa, de modo a protegê-la das forças malignas; o zoólogo lendo os rastros de animais na floresta; o jogador lendo os gestos do parceiro antes de jogar a carta vencedora; a dançarina lendo as notações do coreógrafo e o público lendo os movimentos da dançarina no palco; o

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1161284836807874842006-10-19T15:01:00.000-03:002006-10-19T17:16:48.306-03:00

sonhei que me retalhavam em postas, depois juntavam os pedaços todos e crescia uma árvore imensa, imensa, imensa, de tronco grosso, galhos fortes, sombra generosa, que subia até o céu. então veio uma tempestade; o céu ficou cor de chumbo, o vento gritava furioso, e as gotas da chuva que caiu feito uma cortina d'água doíam de tão pesadas. acordei com a imagem daquela árvore tão imensa se sacudindo

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(burlesco familiar)= = =Leitura dinâmica de uma carta de quatro páginas em Arial 10:SubtextoEspero que você esteja olhando os seus e-mails. Lamento profundamente por tudo o que já falei ou fiz. Sei que você está muito ocupado - desde a última vez que conversamos. Eu jamais me meti sem que alguém houvesse pedido. Acho compreensível e bonito o seu gesto, mas sinto-me profundamente afrontada.

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Revirando as minhas coisas em busca de um cacareco qualquer, encontrei outro dia no fundo de uma gaveta um antigo auto-retrato 3x4, tirado no início do século passado num daqueles fotógrafos lambe-lambe de praça.Eu usava um macacão de cetim, branco com bolotas azuis, calças e mangas bufantes, com um tutu de filó no pescoço; minha coluna vertebral descrevia uma curva e pendia para o lado, o tronco

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Meus olhos se fechamSobre meu ombro se abate a noitecomo chumboPerambulo na escuridãoem busca dos sonhos perdidosMeus cabelos molhados se espalhampor quilômetros ao redore se embaraçam às estrelas que flutuamsobre o abismoMas tudo o que sinto é o meu cheiro- e farejo meu próprio rastro feito náufragaà deriva nas águas espessasSingrando meu desalento (imundo)até raiar o novo diasobre meu

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Tenho sentido um cheiro de mistério no ar, uma sensação de iminência. Ao mesmo tempo, uma necessidade irresistível de ficar quieta na minha concha. Como se este frio, esta chuva, esta umidade me dessem ganas de hibernar.Como será que se sente uma semente enfiada na terra?E entretanto, apesar da calma aparente, tenho uma sensação surda de torrentes de lava deslocando-se lenta mas inexoravelmente

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Je crois qu'il profita, pour son évasion, d'une migration d'oiseaux sauvages.("Creio que ele pegou carona, para partir, com uma migração de pássaros selvagens")= = = Outrora eu era daqui,e hoje regresso estrangeiro,forasteiro do que vejo e ouço,velho de mim.Já vi tudo, ainda o que nunca vi,nem o que nunca verei.Eu reinei no que nunca fui.- Bernardo Soares, "Livro do desassossego"= = =um grande

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"Aos dezoito anos, Zenóbia tinha olhos ávidos e não usava óculos. Os cabelos, de um preto instável, pendiam em breves ondas sobre os ombros. Seu corpo magro lhe impunha uma fragilidade que não tinha. Sorria sempre como se escondesse a face sob as sombras.Aos trinta e dois anos, Zenóbia tinha olhos óbvios e ainda não usava óculos. As maçãs do rosto, de um rosa rubro, quase que encobriam o nariz

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("ouro preto: homem e mulheres na janela")= = ="Le véritable voyage ne consiste pas à découvrir de nouvelles contrées avec notre regard habituel, mais à developper un nouveau regard sur nos contrées habituelles." ("A verdadeira viagem consiste não em descobrir novas terras com o nosso olhar habitual, mas em desenvolver um olhar novo sobre as nossas terras habituais.")- Marcel Proust = = =pra

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SabáticoXampu na cachola:fazer muita espumaesfregar de escovãotanto tutanoCondicionador:desembaraçar dendritospente fino pra catar piolhodos axôniosLimpar com cotoneteas dobrinhas do cérebroLavar com água abundantee sabão neutro EnxaguarSecar à sombra= = ="cuidado com a cuca que a cuca te pega, te pega daqui, te pega de lá"

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(mordaça)= = =Lavar o rostomolhar o gessoque me cobre a carae degluti-loaos bocadosdigeri-lomole,como miolode pão.= = =Eu agi sempre,Eu agi sempre para dentro.Eu nunca toquei na vida.Nunca soube como se amava…Apenas soube como se sonhava amar.Se eu gostava de usar anéis de dama nos meus dedos,é que às vezes eu queria julgar que as minhas mãos eram de princesa.Gostava de ver a minha face

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(estranhamento)= = ="Não há certos nem errados, miúda. A vida é... a vida. Não há que d’zer-se. Não há sentidos no que faz-se ou não faz-se, (...) apenas sentimentos. Por isso sempre disse-t’ que agarrasses o que qu’rias co’as duas mãos." (Carlos Nascimento Silva, "A Casa da Palma")= = =RosaCheiro bom de sabão de coco resultado da mania de lavar sempre as mãos na pia da cozinha, era o que sempre

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Ontem, antes de dormir, ganhei um caderno em branco, que deixei à noite ao meu lado, na mesa de cabeceira.Quando acordei, para minha surpresa, ele cheirava a jasmim. E estava todo escrito, da primeira à última folha, com uma caligrafia floreada que não é a minha, recheado de:- histórias quixotescas- casos quiméricos- aventuras rocambolescas- ilustrações filigranadas- e poesias com uma delicadeza

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(entalhe)= = =Quem sobe nos ares não fica no chão,quem fica no chão não sobe nos ares.É uma grande pena que não se possaestar ao mesmo tempo nos dois lugares!- Cecília Meireles, “Ou isto ou aquilo”= = =Lado a ladoEu do lado de cá sou orifício de alta pressãoEspirrando plumas e painas em aerossol. Histriônica.Do lado de lá sou campos de margaridas gigantese dentes-de-leão. Mulher-biônica.Eu do

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(momento coca-cola) = = =Estou cheia de peças soltas nas mãos e não sei bem o que fazer com elas. Eu andava por aí com as mãos nos bolsos. Hoje, a mão quando entra no bolso encontra a chave de casa, e segura firme.Sempre gostei mais da lua do que do sol. Sempre tive medo de espelho e hoje descubro que era o meu rosto que eu tinha medo de encontrar - por trás da máscara. O menino que me

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(essa chuva que não pára)= = =O gatoEu vi quando a Menina entrou no buraco, e fui atrás. Fui atrás porque vi quando, antes, ela tinha se iluminado toda daquele jeito, e soube que, se ela entrasse no buraco sozinha naquele momento, ela ia estar se metendo sozinha numa escuridão muito difícil de enfrentar sozinha. E eu fui atrás pra ajudar, que gatos conhecem a escuridão como ninguém, especialmente

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= = ="O momento assim surpreendido parecia conter um significado qualquer que lhe escapava, e a tudo se subordinava, como as notas de uma música. Geraldo Viramundo se sentiu mais só do que quando mergulhava no rio, mas era uma solidão feita de desamparo e saudade da infância — quando, minutos mais tarde, se ergueu e caminhou em direção à casa, percebeu que não era menino mais."- Fernando Sabino,

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(elogio da cegueira) Sueña el rico en su riqueza,que más cuidados le ofrece;sueña el pobre que padecesu miseria y su pobreza;sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende,sueña el que agravia y ofende,y en el mundo, en conclusión,todos sueñan lo que son,aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquídestas prisiones cargado,y soñé que en otro estadomás lisonjero me vi.¿Qué es

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"Quem faz um poema abre uma janelaRespira, tu que estás numa cela abafadaesse ar que entra por ela.Por isso é que os poemas têm ritmopara que possas, enfim, profundamente respirar.Quem faz um poema salva um afogado."- Mario Quintana

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(despertar)despertar, ou: depois de um longo e tenebroso inverno (a porta se abriu)Saí de mãos no bolso, segurando firme as chaves de casa. Não sabia ao certo se serviriam na fechadura na volta, mas tinha de arriscar. Não dava mais: eu precisava ver se ainda havia gente no mundo.

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Carrego minha casa comigofeito um caracol.Minha casa são os meus livros,os meus escritos,minhas palavras;minha casa são os meus gatos,os meus filhos,os meus amigos,o meu amor.Minha casa é o ar que eu respiro, o peito pleno,as costas retas, as pernas firmes,o abraço que me dou.Minha casa é o regaço onde me refugio,o seio que me alimenta,o acalanto que me tranqüiliza.Minha casa é o meu pedaço de

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"i would really like to travel"= = =Clarice, sempre ela:“Eu te digo: estou tentando captar a quarta dimensão do instante-já, que de tão fugidio não é mais porque agora tornou-se um novo instante-já que também não é mais. Cada coisa tem um instante em que ela é. Quero apossar-me do é da coisa. (...) Tenho um pouco de medo: medo ainda de me entregar pois o próximo instante é o desconhecido.”Depois

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Uma mulher é uma mulher ainda que.Palavras e formas não comportam o conteúdo.Uma mulher pode ser um jeitoUma costela, um defeito.Uma mulher transborda pelos cantosEnche as medidasContorna o desafinoToca punheta e toca sino.Uma mulher pode ser um gritoUma barrigaUm precipício.Uma mulher pode ser um abismo ou um portoE pode ser os doisE é.Maria Rezende

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Filho ou filha que já amo tantoe que trago comigo desde sempre,antes mesmo de carregar em mim;você que pra mim por enquanto é sonhocom dia e hora pra se realizar:Te espero com música nos olhos,com uma felicidade mal-contida que me escapole pelo canto dos lábios,com o coração palpitante, o peito arregaçado em flor.Sou toda pétalas pra ti, toda frutas,terra, leite e mel pra te dar.Pra ti,

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(nem te carrego ainda no ventre mas já te sintomexer-se dentro de mim, grávida que estouda tua idéia.)= = =ilustração: adivinha? ;-)

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(bananeiras)É do nascedouro da vida a grandeza.É da sua natureza a farturaa ploriferaçãoos cromossomiais encontros,os brotos os processos caules,os processos sementes,os processos troncos,os processos flores,são suas mais finas doresAs conseqüências cachos,as conseqüências leite,as conseqüências folhas,as conseqüências frutos,são suas cores mais belasÉ da substância do átomoser partível produtivo

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1158531708063781392006-09-17T19:12:00.000-03:002006-09-17T20:12:53.646-03:00

Desde pirralha, minha casa sempre foi a minha biblioteca. Onde quer que os meus livros estivessem - pelo menos um - eu estava em casa, e tudo certo. Os livros literalmente salvaram a minha saúde mental. Sou daquelas que não conseguem comprar um livro sem sentir o cheiro antes, pra ver se o santo bate. Se não bater, não vai ter jeito de a leitura engrenar.(Acho que vem daí esta minha coisa com as

cris s.http://www.blogger.com/profile/14793855941079165961noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5624440.post-1158251769241713782006-09-15T20:47:00.000-03:002006-09-27T14:34:24.336-03:00

(esperança)"a falta de imaginação termina com qualquer coisa, das atitudes mais complexas às mais simples. como não colocar um ingrediente a mais ao seguir uma receita? é inevitável. os melhores cozinheiros são os de olho. minha avó nunca anotou nenhum de seus pratos, porque me dizia: 'a comida é que me diz quando está pronta, não eu'.(...) o desejo não combina com seguranças e senhas. o desejo é

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